Note di regia
Una donna, un'attrice e la sua tempesta.
Una tempesta interiore, emotiva.
L'ultima tempesta prima di consegnarsi; orfana, delle magie, dei segreti del mestiere, del suo essere Artista. Un viaggio doloroso, verso se stessi, che a stento riesce ad andare avanti; per ritrovarsi nel proprio naufragio.
Una sorta di confessione all'anima, un ultimo sguardo al tramonto, prima del necessario perdono. Tutto nasce da lei, tutto è in lei.
Ariel e Calibano convivono nello stesso corpo, sono i due lati di una stessa medaglia, con cui giocare a sorte, dopo averli domati con la disciplina, la costanza, il continuo esercizio.
Ariel: la forma che cambia forma nel suo non essere forma, la leggerezza, l'espressione del pensiero mutato in favola, forse la vera essenza dell'arte.
Calibano: la terra, il fango, le viscere, la passione cieca, l'incognito, il caos, la paura, il talento primordiale, virile, erotico che spesso vibra di febbre e non ha bisogno di luce né di parola. La carne, l'anima, lo spirito insieme in un ultimo viaggio; prima della separazione, della libertà di scegliere un nuovo luogo, un nuovo corpo da iniziare, o dove addormentarsi, come dice Ariel, sotto un fiore.
Le parole di Prospero per ascoltarsi, e farsi ascoltare; per ripercorrere il suo essere Artista, prima di tornare, in punta di piedi ma a testa alta, in quella Milano che con l'inganno, ha voluto esiliarla per la sua nobile eleganza e per la troppo rigorosa etica.
Tutto avviene in una stanza, in un luogo mentale, affollato di giochi a cui dare vita e parola; poiché il teatro è il più grande gioco; e perché per recitare e farsi credere, bisogna saper giocare con la verità dei bambini.

Play, Jane, spielen il verbo usato nelle altre lingue per dire recitare (=giocare); è grazie al recitare che ciò che è morto prende vita, è grazie al giocare che i pupazzi di questa virtuale stanza, diventano personaggi di questa bellissima favola.
Miranda è una piccola ballerina dalle scarpe rosse, ricordo lontano, fotografia ritratto del primo incontro con il "Signor Teatro"; l'attrice si riconosce, si rivede in lei, vuole condurla per mano verso la prima luce di un riflettore; difenderla dai pericoli, darle la ragione, aiutarla a proteggersi dall'accecante e dionisiaca passione; e solo quando il giocattolo prenderà vita, grazie all'amore di Ferdinando (un soldatino di piombo con una gamba sola) tutto potrà tornare ad essere tranquillo, le onde dell'animo si calmeranno, e Miranda smetterà di essere un giocattolo per andare finalmente libera tra la gente; fiera del suo amore, che la proteggerà dal "Signor Teatro inganno".
Tutto questo solo per divertire e divertirsi un'ultima volta; quasi come se fosse non un plateale e definitivo addio, ma semplicemente un intimo e sussurrato testamento; un necessario punto, un girare pagina, e un ricominciare con un nuovo libro, o meglio, un nuovo diario. Restare fuori dalle insidie, e dalle ancora troppe tentazioni: quelle dei luoghi comuni, delle idee artistiche altrui, o del facile effetto per strappare consensi, applausi; deleteri e consolatori, che portano alla perdizione dell'anima.
Forse la salvezza, se c'è salvezza, e nel provare a cercare, cercare ogni volta da capo, la strada giusta, il sentiero senza asfalto da percorrere per muoversi, liberi, nell'Arte del Teatro, nel tentativo di riconoscere una propria arte, con cui rinascere e morire, ogni volta, e ancora una volta.

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